An jenem Abend, als er es sagte, saß ich auf dem Küchenboden unserer kleinen Wohnung in Seattle, halb unter der Spüle, einen Schraubenschlüssel in der Hand, meine Jeans fleckig, die Haare zu einem Dutt hochgesteckt.
Die Tür schlug zu. Die Bilder an der Wand erzitterten.
Als ich hinaustrat, stand Derek da, die Arme verschränkt, als würde er schlechte Nachrichten überbringen.
– Wir müssen über Samstag reden, sagte er.
Es ging um unsere erste gemeinsame Einweihungsparty. Dreißig Gäste, Musik, Essen – unsere erste richtige Party zusammen.
– Was ist los? fragte ich.
Er richtete sich auf, als hätte er diesen Moment geübt.
– Ich habe jemanden eingeladen. Sie bedeutet mir etwas. Ich möchte, dass du ruhig und erwachsen bleibst, wenn sie da ist. Wenn du das nicht schaffst… bekommen wir Probleme.
– Wer?
– Nicole.
Seine Ex-Freundin.
Langsam legte ich den Schraubenschlüssel nieder.
– Du hast dein Ex zu unserer Party eingeladen?
– Wir sind Freunde, sagte er. – Wenn dich das stört, bist du vielleicht nicht so selbstsicher, wie ich dachte.
Das war kein Gespräch. Das war ein Test.
– Ich bleibe ruhig, sagte ich und lächelte. – Sehr erwachsen.
Er entspannte sich. Er dachte, er hätte gewonnen.
Kaum war er weg, holte ich mein Telefon heraus.
„Hey Ava. Ist das Gästezimmer noch frei?“
Immer. Was ist passiert?
„Ich erzähle es dir am Samstag. Ich brauche nur einen Ort zum Übernachten.“
Ich bin Maya Chen, 29 Jahre alt. Ich arbeite als Aufzugsmechanikerin.
Ich lernte Derek vor zwei Jahren kennen. Charmant, aufmerksam. Vor sechs Monaten zogen wir in seine Wohnung – zumindest aus seiner Sicht war es „unser Ort“.
Aber irgendwo auf dem Weg verlor ich mich selbst.
Am nächsten Tag, während er die Party plante, machte ich meine eigene Liste:
Was wirklich mir gehört.
Nicht viel.
