„Ich werde sie nicht verlassen.“
Und das tat ich auch nicht.
Ich wurde Vormund meiner fünf Schwestern, bevor ich überhaupt mein Studium beendet hatte. Ich arbeitete, lernte, kochte, putzte, bezahlte Rechnungen, unterschrieb Schulformulare, packte Pausenbrote und fand Schritt für Schritt heraus, wie alles funktionieren konnte.
Aber wir blieben zusammen.
Und nach zwei Jahren wurde das Leben endlich ein bisschen leichter.
Ich machte meinen Abschluss. Ich bekam einen Vollzeitjob. Die ständige Panik in meiner Brust ließ langsam nach. Wir hatten Routinen.
Sonntagspfannkuchen.
Hausaufgaben am Küchentisch.
Filmabende, wenn wir es uns leisten konnten.
Wir trauerten immer noch und hatten wenig Geld, aber wir kamen zurecht.
Dann, an einem Sonntagmorgen, machte ich gerade Pfannkuchen, als es an der Tür klopfte.
Ich öffnete, ohne nachzudenken.
Und da stand er.
Mein Vater.
Er lächelte und sah an mir vorbei ins Haus.
„Wow“, sagte er. „Du hast es dir hier wirklich gemütlich gemacht.“
Ich starrte ihn nur an.
„Was willst du?“
Hinter mir hörte ich einen Stuhl über den Boden kratzen. Eine meiner Schwestern hatte seine Stimme gehört.
Ich trat nach draußen und zog die Tür fast ganz hinter mir zu.
„Was machst du hier?“
Er verschränkte die Arme.
„Ich bin wegen des Hauses hier.“
Mein Magen zog sich zusammen.
„Was ist damit?“
„Deine Mutter ist tot“, sagte er. „Also fällt das Haus wieder an mich zurück.“
Ich blinzelte.
„Was?“
Er sagte es langsamer, als wäre ich dumm.
„Du und die Mädchen hattet genug Zeit. Jetzt müsst ihr ausziehen.“
Ich lachte. Es klang kalt.
„Und wohin sollen wir gehen?“
Er zuckte mit den Schultern.
„Du bist erwachsen. Finde es heraus.“
Ich starrte ihn an.
„Du hast uns verlassen.“
Er seufzte genervt, als wäre ich das Problem.
„Fang jetzt nicht damit an. Ich bin weitergezogen. Das passiert.“
Dann senkte er die Stimme.
„Hör zu. Meine Freundin und ich wollen hier einziehen, aber sie mag keine Kinder. Also gehst du freiwillig – oder ich gehe vor Gericht und hole mir das Sorgerecht. Ein Richter vertraut vielleicht eher einem Vater als einer 24-jährigen, die so tut, als wäre sie eine Mutter.“
Und dann lächelte ich.
Nicht, weil ich ruhig war.
Sondern weil ich wütend genug war, klar zu denken.
