Der Raum wurde still.
Ich bemerkte zwei meiner Cousins an der Bar – dieselben, die vor der Hochzeit gefragt hatten, ob ich mir „wirklich sicher“ sei.
Einer von ihnen flüsterte etwas, die Augen fest auf Rowan gerichtet.
„Versucht er das wirklich?“
Meine Brust zog sich zusammen.
Sollen sie doch schauen.
Er beugte sich zu mir, seine Stimme leise.
„Du führst, Mik.“
Ich lächelte durch meine Tränen.
„Ich hab dich.“
Und dieses Mal bewegten wir uns gemeinsam.
Die Leute klatschten – zuerst unsicher, dann fester. Ein Schritt, eine Pause, ein Lachen zwischen uns. Der Raum verschwamm. Ich spürte nur seine Hand in meiner, das Gewicht seines Vertrauens.
Meine Mutter stand am Rand und weinte offen.
Sollen sie doch schauen.
Als das Lied endete, sank Rowan zurück in seinen Rollstuhl, außer Atem, aber lächelnd.
„War es gut genug?“, flüsterte er heiser.
Ich kniete mich neben ihn.
„Es war alles.“
Meine Mutter trat näher.
„Ich lag falsch“, sagte sie leise. „Und ich habe dich fast an etwas Echtem zweifeln lassen.“ Ihre Stimme brach. „Es tut mir so leid, Mikayla.“
Er nickte – und ich sah Erleichterung in seinem Gesicht.
Später, als alle gegangen waren, saßen Rowan und ich auf unserem Bett, die Schuhe abgestreift, die Hochzeitskleidung zerknittert.
Er sah mich ernst an.
„Bist du immer noch froh, dass du mich geheiratet hast?“
Ich lachte.
„Frag mich morgen. Und übermorgen. Und jeden Tag danach.“
Er küsste meine Stirn.
„Abgemacht.“
In den Monaten danach lernten wir, füreinander zu kämpfen – auf hundert kleine Arten: Arzttermine, neugierige Blicke, schwere Tage.
Es geht nicht darum, perfekt zu sein.
Es geht darum, immer wieder füreinander da zu sein – selbst wenn es weh tut.
Er war da. Ich auch.
Und das war genug.
„Bist du immer noch froh, dass du mich geheiratet hast?“
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