Er schüttelte den Kopf.
„Ich wollte, dass du bekommst, was du verdienst. Deinen Tanz. Ich wollte nicht, dass du irgendwann denkst, du hättest jemand anderen heiraten sollen.“
Meine Brust zog sich zusammen. Ich nahm sein Gesicht in meine Hände und zwang ihn, mich anzusehen.
„Hey. Hör auf damit.“
„Womit?“, murmelte er.
„So zu reden, als wärst du nicht genug.“
Er schüttelte den Kopf, so stur wie eh und je.
„Du verdienst das Ganze, Mikayla. Nicht nur einen halben Moment. Nichts… Angepasstes.“
Meine Mutter beobachtete uns schweigend. Etwas in ihrem Gesicht veränderte sich – Stolz, oder vielleicht sogar Scham.
Ich atmete aus, halb lachend, halb frustriert.
„Du glaubst, ich habe dich wegen eines Tanzes geheiratet?“
„Hey. Hör auf damit.“
„So war das nicht gemeint—“
„Glaubst du, ich sitze hier und führe Buch?“, unterbrach ich ihn sanft.
Er blinzelte, sichtlich aus dem Konzept gebracht.
„Mik…“
„Ich habe dich geheiratet“, sagte ich leiser. „Nicht deine Beine. Nicht das, was du verloren hast. Dich. Den Mann, der es immer wieder versucht – selbst wenn es weh tut. Besonders dann.“
Die Schultern meines Mannes sanken ein wenig.
„Ich wollte nicht, dass du irgendwann zurückblickst und es bereust“, sagte er. „Ich wollte nicht, dass deine Mutter recht behält.“
Ich warf einen Blick in den Flur, wo meine Mutter still geworden war.
„Sie entscheidet nicht, wie mein Leben aussieht.“
Er ließ ein müdes, kleines Lachen hören.
„Subtil ist sie nicht gerade.“
„Das ist noch freundlich ausgedrückt.“
In dieser Nacht, nachdem wir Rowan versorgt und seine Hand verbunden hatten, lag er neben mir und starrte an die Decke.
„Ich meinte, was ich vorhin gesagt habe“, murmelte er. „Wegen des Tanzes.“
„Ich weiß.“
„Ich wollte, dass die Leute uns sehen“, fuhr er fort. „Nicht das, was fehlt – sondern das, was noch da ist.“
Ich strich mit den Fingern über seinen Arm.
„Dann zeig es ihnen. Aber nicht allein.“
Er sah mich an.
„Du würdest mir helfen?“
Ich schnaubte leise.
„Ich bin deine Frau. Du wirst mich nicht so leicht los.“
Ein kleines Lächeln brach sich Bahn.
„Gut.“
Am nächsten Morgen rollte er mit den Prothesen auf dem Schoß ins Wohnzimmer.
„Okay“, sagte er, als würde er sich auf einen Aufprall vorbereiten. „Runde zwei.“
Ich verschränkte die Arme.
„Sicher, dass du nicht erst Kaffee willst?“
„Ich bin schon nervös genug. Lass uns das Koffein lieber weglassen.“
Ich half ihm diesmal vorsichtiger, die Gurte anzulegen. Aus der Nähe sah ich alles – die blauen Flecken, die Druckstellen, die Stellen, an denen seine Haut hart geworden war… und andere, an denen sie aufgerissen war.
Ich zögerte.
„Tut es immer so weh?“
Er sah mich nicht an.
„Manche Tage mehr als andere.“
„Rowan…“
Er atmete aus.
„Manchmal hasse ich sie, Mik. Ich will sie mir vom Leib reißen und alles vergessen.“ Dann sah er mich an. „Aber dann erinnere ich mich, warum ich das mache.“
Ich wurde weicher.
„Du musst mir nichts beweisen.“
„Ich weiß. Aber ich will es.“
Wir übten in kleinen Etappen.
„Okay“, sagte ich und stellte mich vor ihn. „Du hast mich. Lehn dich an, wenn du musst.“
„Ich werde mich ganz sicher anlehnen müssen, Mik.“
Er stemmte sich hoch und griff nach meinen Schultern. Sein ganzer Körper zitterte, sein Atem ging schwer.
„Ganz ruhig“, flüsterte ich. „Ich hab dich.“
Eine Woche später, bei unserer Feier, rollte Rowan in die Mitte des Raumes und sah mich an.
„Bereit, Babe?“, fragte er.
„Immer.“
Er holte tief Luft, spannte sich an – und stand auf.
